вчера пересмотрела свои взгляды... снова понравились второй и пятый.
сперто у маленького демона..
Внезапно некоторые событие,а точнее их осознание сами по себе приходят из памяти.Ты прячешь их глубоко,стараясь не вспоминать,потому что они причиняют тебе боль.Рана,которая так и не смогла затянуться.При любом касании хочется плакать.От бессилия.От неисполненного.От несбывшегося.
Смерть близких людей всегда будет преследовать.Зря говорят,что дети легко переносят смерть родителей,потому что их защищает природа.Да,в какой-то момент этого можно не понять.Но потом человек взрослеет и постепенно осознает жизнь по-другому,нежели чем ребенок.И только тогда начинает видеть всё.Это ужасно.Ведь даже не можешь вспомнить ничего конкретного,потому что был маленьким.Столько хочется сказать теперь,потому что уже знаешь что нужно говорить.Узнать человека.Понять.Любить.Но не можешь.Какие-то обрывки воспоминаний в голове,но ничего целого.Ничего не осталось.Только какое-то нелепое восприятия факта,что был когда-то такой человек.И от этой неясности любишь еще сильнее.Только это уже ничего не значит.Все время начинаешь предполагать:а что было,если...И тут же обрываешь себя.А какая разница?Глупо,нелепо и больно.Глядя на человека,пережившего трагедию,люди склонны думать,что все в порядке.Но все равно есть раны,готовые закровоточить при любом неловком прикосновении.А иногда само наваливается,хотя стараешься об этом не думать.Я только знаю,что смерть меня очень сильно изменила.Я был бы совсем другим человеком,если бы...Но какая теперь разница?Никакой.Смерть-это ничто.
Внезапно некоторые событие,а точнее их осознание сами по себе приходят из памяти.Ты прячешь их глубоко,стараясь не вспоминать,потому что они причиняют тебе боль.Рана,которая так и не смогла затянуться.При любом касании хочется плакать.От бессилия.От неисполненного.От несбывшегося.
Смерть близких людей всегда будет преследовать.Зря говорят,что дети легко переносят смерть родителей,потому что их защищает природа.Да,в какой-то момент этого можно не понять.Но потом человек взрослеет и постепенно осознает жизнь по-другому,нежели чем ребенок.И только тогда начинает видеть всё.Это ужасно.Ведь даже не можешь вспомнить ничего конкретного,потому что был маленьким.Столько хочется сказать теперь,потому что уже знаешь что нужно говорить.Узнать человека.Понять.Любить.Но не можешь.Какие-то обрывки воспоминаний в голове,но ничего целого.Ничего не осталось.Только какое-то нелепое восприятия факта,что был когда-то такой человек.И от этой неясности любишь еще сильнее.Только это уже ничего не значит.Все время начинаешь предполагать:а что было,если...И тут же обрываешь себя.А какая разница?Глупо,нелепо и больно.Глядя на человека,пережившего трагедию,люди склонны думать,что все в порядке.Но все равно есть раны,готовые закровоточить при любом неловком прикосновении.А иногда само наваливается,хотя стараешься об этом не думать.Я только знаю,что смерть меня очень сильно изменила.Я был бы совсем другим человеком,если бы...Но какая теперь разница?Никакой.Смерть-это ничто.